Reflexões...

talvez...precisamos nos amar para amar uma outra pessoa...
talvez...é necessário existir uma outra pessoa p/ amar a si...
talvez...quando se é solitário, o amor não exista...ou ele prefere não se fazer presente...
talvez...o espelho da alma se revele no espelho da parede...Existirá algo?...
...

Isto...

Dizem que finjo ou minto
Tudo que escrevo. Não.
Eu simplesmente sinto
Com a imaginação.
Não uso o coração.

Tudo o que sonho ou passo,
O que me falha ou finda,
É como que um terraço
Sobre outra coisa ainda.
Essa coisa é que é linda.

Por isso escrevo em meio
Do que não está ao pé,
Livre do meu enleio,
Sério do que não é.
Sentir? Sinta quem lê!

-Fernando Pessoa-

talvez...uma inspiração nessa vida iludida que me faço viver...

...

10 anos...

Vive numa cidade fria, cercada de pensamentos cruéis
Quer ir para o lado daquele que sempre lhe fez bem,
Mas que hoje a deixou sozinha, cercada de seus pesadelos
Perdida na rua das ilusões reais de seu futuro.
Amou um idiota que nunca a reparou como mulher
Apenas como uma prostituta de ponta de esquina, suja e acabada.
38 anos ela possui. Há 28 nessa vida barata onde tudo começou com seu pai meigo e carinhoso que só queria o bem de sua filha.
--Agradeço muito a você, papai... Filho da puta!

Continua a andar pela rua,olhando os muros, as pessoas transitando – onde as mesmas lhe traziam desprezo à sua figura -, os carros com homens que a olham com desejo.
Mas ela só quer uma pessoa, a mesma que a deixou ali, na noite anterior. A mesma que lhe fez muito bem... A mesma de 28 anos atrás.

O carro chega com os faróis altos, cegando seus olhos... Era o sinal
Ela chega perto, já com o sorriso bem estampado.
- Querido... Ficou com saudades?
- Toma seus 10 reais... Só quero um boquete... Não tô afim de trepar com tua mãe...Entra logo!
...

Quem se criou?...
Você ou mundo?...
...

Mundo do Mudo Mundo

Mundo

Do

Imundo

Do

Submundo

Do

Triste-mundo

Do

Sem-mundo

Do

Fim-mundo

Do

Mundo

Do

Mudo

Do

Mundo

Do

Total-mundo

Mundo

Mudo.

...

Nos seus braços...

E dia 25-10 fica para a história...
Fica na minha memória...Na nossa memória...
Agradeço cada segundo desse final de semana, Bruxinha...
JS2T...

Do que há de vir...

_ E depois?

_ As estrelas.

_ E depois das estrelas?

_ As estrelas das estrelas...”

_E depois?

_ Ah, não sei. Vira pra cá, vai...

_ Você me deixa escrever seu rosto?

_E como é isso de escrever um rosto hein?

_ É o mesmo que desenhar. Só que por dentro.

-Aion Perrone-

Quem sabe como tudo acaba?...
...

A Metamorfose ou Os Insetos Interiores ou O Processo

Notas de um observador:

Existem milhões de insetos almáticos.
Alguns rastejam, outros poucos correm.
A maioria prefere não se mexer.
Grandes e pequenos.
Redondos e triangulares,
de qualquer forma são todos quadrados.
Ovários, oriundos de variadas raízes radicais.
Ramificações da célula rainha.
Desprovidos de asas,
não voam nem nadam.
Possuem vida, mas não sabem.
Duvidam do corpo,
queimam seus filmes e suas floras.
Para eles, tudo é capaz de ser impossível.
Alimentam-se de nós, nossa paz e ciência.
Regurgitam assuntos e sintomas.
Avoam e bebericam sobre as fezes.
Descansam sobre a carniça,
repousam-se no lodo,
lactobacilos vomitados sonhando espermatozóides que não são.
Assim são os insetos interiores.

A futilidade encarrega-se de maestra-los.
São inóspitos, nocivos, poluentes.
Abusam da própria miséria intelectual,
das mazelas vizinhas, do câncer e da raiva alheia.
O veneno se refugia no espelho do armário.
Antes do sono, o beijo de boa noite.
Antes da insônia, a benção.

Arriscam a partilha do tecido que nunca se dissipa.
A família.
São soníferos, chagas sem curas.
Não reproduzem, são inférteis, infiéis, in(f)vertebrados.
Arrancam as cabeças de suas fêmeas,
Cortam os troncos,
Urinam nos rios e nas somas dos desagravos, greves e desapegos.
Esquecem-se de si.
Pontuam-se

A cria que se crie, a dona que se dane.
Os insetos interiores proliferam-se assim:
Na morte e na merda.

Seus sintomas?
Um calor gélido e ansiado na boca do estômago.
Uma sensação de: o que é mesmo que se passa?
Um certo estado de humilhação conformada o que parece bem vindo e quisto.
É mais fácil aturar a tristeza generalizada
Que romper com as correntes de preguiça e mal dizer.
Silenciam-se no holocausto da subserviência
O organismo não se anima mais.
E assim, animais ou menos assim,
Descompromissados com o próprio rumo.
Desprovidos de caráter e coragem,
Desatentos ao próprio tesouro...caem.
Desacordam todos os dias,
não mensuram suas perdas e imposturas.
Não almejam, não alma, já não mais amor.
Assim são os insetos interiores.


-O Teatro Mágico-

Por que o dia 25 demora tanto para chegar?...
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